компот
А я иду «летящей походкой»,
Это дурной, как окажется, знак!
Ты назовешь меня идиоткой...
Я так же мило отвечу — дурак.
Бывает вспомню лето, нашу лавку где с тобой сидели,
Приятный вечер, костер, большие ели.
Ты наслаждался не мною, а компотом!
И мне казался каким-то...
Не хорошим.
В компоте вишни, наверное вкусно!
а я с печалью наедине...
впадать в депрессию — моё искусство,
Походу с рождения во мне.
